Me encanta ver este vídeo.

http://www.youtube.com/watch?v=rtVh8kVZ_XM

Hago titulares y cocidos madrileños.

Cada vez que enciendo la Televisión me encuentro con señoras que reivindican su pensión como "Amas de Casa", porque se han dedicado en cuerpo y alma al cuidado de su sagrado hogar y familia. Pues mire usted, yo no lo entiendo.

Tengo 31 años y me dedico al mundo de la publicidad, además de ser amo de mi casa. Vivo solo y tengo que plancharme la ropa, hacerme la comida, sacar la basura ir a la compra y dar de comer a mi tortuga. ¿Podemos decir entonces que soy un Pluriempleado? ¿Cobraré una pensión doble por ser creativo y amo de casa?

Muchas amas de casa me dirán entonces..."A saber cómo lleva su casa" "Habrá que ver el polvo que tiene en las estanterías". A lo que yo les digo: Yo tengo dos trabajos.

Por otra parte entiendo que a mucha gente le sienten mal mis palabras porque sus madres han sido amas de casa. Pero claro, eran otros tiempos...

A ver, que me parece bien que si una pareja tiene pasta de sobra, uno de ellos se quede en casa sacándole brillo al parquet y sacando a cagar al perro 4 veces al día, pero de ahí... a cobrar una pensión sin cotizar...

Ahí lanzo la reflexión.

Suena el despertador.

C: Venga cariño levántate ya de la cama. Hace media hora que sonó el despertador.

P: Sushhhh calla, calla, no hables fuerte. Hay zombies en el rellano.

C: Muy bien, pues voy a levantarme a prepararles unas tostadas calientes. ¡Venga levanta! Que además llueve y llegarás tarde al curro.

P: ¿Lo ves? Nunca me tomas en serio. Me tratas como a un niño tonto. ¿Les va a poner mermelada o tomate huntado? Si les pones sobrasada se te tirarán a la mano y te la arrancarán.

C: ¡Joder! Vale ya de chorradas. ¡Tienes que ser más responsable! Siempre con tus zombies y tus mamarrachadas. Me tienes harta. ¡Mira! (abre la puerta del rellano). No hay nadie...

Z: AJHSUUIANHSUIDGNYGD ñan ñam adsoahnsdieurgneuxwuydgxun

C: ¡AAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHH! ¡Socorro! ¡Ayuda!

P: Te lo dije. Paso de salir. Voy a ponerlo el despertador una horita más.

FIN.

He pensado una cosa esta mañana.

Eran las 8:00 de la mañana cuando me he despertado. Con 18 kilos de pereza encima me he levantado y he ido directo a encenderle la luz ultravioleta a mi tortuga Cash. He abierto las persianas de toda la casa, cogido ropa limpia, encendido el calefactor del baño y directo la ducha. En ese momento justo es cuando he reflexionado. SOMOS EL ÚNICO ANIMAL QUE GASTA ENERGÍA EXTRA DE LA NATURALEZA. En este momento estoy gastando energía eléctrica con el calentador de agua y la estufa del baño. Cash está gastanto luz pero eso es por mi culpa y por el capricho humano de tenerla en un piso de Madrid.

Pero claro, los osos o las cigueñas no encienden fuegos, enriquecen Uranio o siembran molinos por el monte. Ellos viven de lo que la naturaleza les da. Nosotros hablamos de que hemos evolucionado como especie, cuando en realidad hemos involucionado. Nos hemos vuelto perezosos y dormimos bajo mantas, enchufamos calefacciones eléctricas de aceite o de gas. Por eso se nos ha ido el pelo del cuerpo. Porque nos daba miedo dormir en cuevas.

Nos creemos muy listos pero qué pasará cuando se nos acabe la energía. O cuando alguien reviente las centrales nucleares.

QUE LOS ANIMALES SE REIRÁN DE NOSOTROS Y HARÁN UNA FIESTA.

FIESTA DEAD FIESTA DEAD – ROCKIN BONES ROCKIN BONES

Vivo en una casa pegada al cementerio
Era más barato que vivir en pleno centro
Un adosado con jardín y barbacoa
Chuletones, solomillos y patatas Krakatoa.

Vivo en un estado de total felicidad.
Todos los domingos voy al centro comercial.
Los sábados al cine, palomitas y big mac.
El lunes se me baja el pitufo al despertar.

Pero por las noches, se oyen muchos ruidos, lápidas moviéndose, risitas y aullidos.
Se abren las verjas y llegan hasta mi casa, montan una fiesta hasta entrada la madrugada.

FIESTA DEAD FIESTA DEAD – ROCKIN BONES ROCKIN BONES
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Desde mi ventana oirgo ruido en el jardín.
Es la vecina es que nos quiere invadir.
Dice que oye ruidos por la noche que molestan.
Y Desde un seto salta un zombie en su cabeza.

Sesos calentitos pegados al aspersor.
Gritos y canciones sobre el pirata hood.
Sangre muy espesa cubre todo el cesped.
Bienvenidos a mi fiesta privada en el retrete.

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Habanera.

Ry Cooder pasea por las calles en un side-car con su hijo mientras bajo la losa de marmol de 120 kilos (pagada con los beneficios de un documental)suena la melodía de una trova desgarradora. La calavera de Ibrahim Ferrer parece seguir teniendo la misma resonancia que cuando visitó los mejores teatros de Europa.

Las casas de las viejas familias cubanas siguen igual. Cocinas estrechas con fotos de un señor barbudo en los azulejos y viejos calendarios de los años 60 que nos recuerdan "tiempos mejores".

Los puros ya no son de verdad y los muslos de las señoras que los lian están más bonitos que nunca. Ahora son puros "Made in Taiwan".

Y en mitad de todo esto tú paseas por la Habana. Tan blanca que se te ve desde el famoso estudio de Tattoo de Miami INC. Todos los cubanos tienen que llevar gafas de sol esta semana porque les deslumbras con tus sueños e ilusiones.

Los cocodrilos te miran aunque parezca que no.
Los mojitos se secan a tu paso.
Barajas await.

La vida es para mi.

Anoche estaba cansado y aburrido de leer un libro que parecía no tener fin. Hacía eso que todos hemos hecho alguna vez de mirar el canto del libro cada cinco páginas leidas para estimular la lectura y decir: "venga joder, que ya te lo acabas, no lo dejes ahora... seguro que el final es la leche". Bueno pues lo dejé y me puse a ver una peli que me acacaba de descargar: "I´m not there".

A mi me encantó pero entiendo que todo aquel que no se haya leído 3 biografías sobre Dylan no entenderá demasiado. A lo que iba...que se me pira, hay una escena en la peli que me encantó. Es una entrevista, de esas que sólo Dylan hacía, vacilando a los periodistas ingleses son sus rayban puestas. Tras varias respuestas absurdas que ni él mismo entiende dice: "Me ha costado muchos años llegar a ser joven. Ustedes son todos unos viejos y deberían estar muertos. El mundo pertenece a los jóvenes".

Me encantó. Me sentú Dylan allí tumbado en mi sofá. Yo también siento que he tardado muchos años en ser un niño.

La carga más pesada.

Ha sido una casualidad que los dos últimos libros que he leido hablen en su mayor parte sobre el miedo a la muerte. Tanto - Ruido de Fondo - de Don Delillo como - La Insoportable levedad del ser - de Milan Kundera, esconden tras sus páginas un miedo acojonante hacia palmar. Hacia Diñarla. Miedo a cerrar los ojos para siempre y pasar por la vida como si nada.

Leer estos libros me ha recordado una época de mi vida en la estaba todo el día obsesionado con el tema. Sobre todo por las noches. Tenía mucho miedo a dormirme por si no me levantaba nunca más, así que me ponía a pensar en las cosas que tenía que hacer antes de BYE BYE.

Hoy hace justo una semana que mi abuelo murió. Fuí el último en despedirme de él en el horrible cristal que te separa del ataud y me sorprendí mucho diciéndole: "Ojalá lleves tú la razón y nos volvamos a ver algún día".

A veces siento envidia de los católicos, de los musulmanes, de los indues y de los skaters que saben hacer un Ollie vertical de medio metro.

Todos, a excepción del skater, creen firmemente que cuando mueran vivirán alguna otra historia. Lo del skater es simplemente envidia por que sabe hacer algo que yo no.

Punto.

¿Por qué me creo mejor?

¿Son mejores los libros que la Televisión?

¿Es mejor la verdura que la carne?

¿Es mejor ahorrar que gastar?

¿Es mejor el jazz que la música de OT?

¿Es mejor irse de vacaciones a Japón que a Benidorm?

¿Es mejor Barcelona que Madrid?

¿Es mejor el Mac que el PC?

¿Es mejor Proust que Stieg Larsson?

¿Es mejor el Whiskey que la Ginebra?

¿Es mejor ir andando que en coche?

¿Es mejor lo Retro que lo actual?

¿Soy mejor que tú?

¿Por qué?

Mi abuelito se ha ido.

Se llamaba Ramón, aunque el día antes de su entierro me enteré de que su segundo nombre era Guillermo porque lo ví en una pantalla en el Tanatorio de Ciudad Real. Su familia venía de un pueblo de Toledo llamado Escalona de Alberche donde su madre, una mujer muy seria y trabajadora, regentaba una posada.

Mi abuelo siempre fué un señor muy duro y recto. Mamá cuenta que cuando era pequeña no paraba de castigarle y de hacerle la vida un poco imposible. Eran otros tiempos en los que ser frío y seco eran grandes virtudes.

Hizo el servicio militar en Madrid. Allí aprendió a trapichear con días de permiso y cigarros hasta ganarse cierto respeto. Le encantaba ir al Teatro y siempre iba a la parte de atrás donde vendían entradas para la CLÁ. He deducido que "La Clá" viene del inglés CLAP. Allí las entradas eran más baratas y se las vendían a estudiantes a los que no les importaba aplaudir como locos desde las primeras filas aunque la Obra fuese un coñazo infumable. Mi abuelo se ha ido pensando que todavía sigue existiendo la Clá y que yo soy un inutil por no encontrarla.

Empezó a estudiar medicina pero la guerra paró su carrera en seco. Nunca estuvo en el frente por su condición de estudiante de medicina, pero tuvo que asistir a un acto simbólico de entrega de armas en la plaza de toros de Ciudad Real, cosa que le jodió bastante.

Conoció a mi abuela que era una chiquilla rubia, pálida y nueve años menos que él. Se casaron y tuvieron dos hijos. Mi abuelo estudiaba a todas horas porque nunca se conformó con los trabajos que le iban saliendo. Era contable en un almacén, hacía las veces de practicante y daba clases particulares de dibujo lineal y cálculo.

Estudió tanto que acabó dirigiendo la Escuela de Ingenieros Técnicos Agrícolas de Ciudad Real y la Cooperativa de San Isidro Labrador. Todo, todo, todo se lo curró él solito. Su familia nunca tuvo un duro.

Sé que tiene acciones, un terreno de unas 60 hectáeras y unas cocheras en Ciudad Real.

Cuando yo era pequeño y nos íbamos de vacaciones al chalet durante todo el verano yo tenía la absurda costumbre de hacer caca en los zapatos de mi abuelo. Los buscaba por toda la casa y me cagaba. También me gustaba espiarle por la ventana cuando se cambiaba porque le daba mucha vergüenza y era muy pudoroso. Yo creo que en el fondo quería mortalizarle. Verle sin traje y corbata. Sin tanta seriedad y rectitud.

La vida nos ablanda a todos y mi abuelo no iba a ser menos. Acabó siendo un cacho de pan. Un oso panda. Un almohadón con forma de corazón de esos que te tocan en las tómbolas de la feria. Le encantaba estar con sus nietos y no paraba de hacernos regalos que se superaban cada año. Todavía recuerdo las buenas nochebuenas y nocheviejas que me pegué con sus sobres en el bolsillo. Además también se iba un mes antes por todas las tiendas de "veinte duros" a comprarnos regalos absurdos y encantadores. Una vez me regaló una daga que todavía conservo.

Luego descubrí que mi abuelo hablaba y mucho. Pasamos largos ratos hablando de libros y de sus vivencias por Madrid. Mi abuela descubría cosas nuevas cada vez que yo aparecía por casa y ponía caras de adolescente celosa.

Cada noche, cuando los dos estaban en la cama, mi abuelo agarraba la pierna de mi abuela y le decía: "estas piernas..."
Luego se daban la mano y se dormían. Así más de 60 años.

Mi abuelo murió con los labios de mi abuela sobre los suyos.

Siempre serás un señor Agüe.
Nunca te lo dije en vivo pero te quiero.